As normalistas da Escola Normal Nossa Senhora do Horto       Parece que estou me vendo ali, na Praça Marechal Floriano, ainda infante imberbe, encostado num pé de cinamomo chupando um caramelo com mel. Só na butuca, disfarçando, o que atualizando para os dias de hoje seria algo como “fazer cara de paisagem”.        Essa imagem me acompanha até hoje. Calma, calma... Já conto. Passa a garrafa...        Mas primeiro alerto: os fatos, tenho certeza, quase absoluta convicção, poderiam ter acontecido mesmo, e o tempo já há muito decorrido, acho que foi lá pelos anos de mil novecentos e tantos... enfim, essa imprecisão pode me levar a pequenas incorreções ou exageros.        Era minha rotina diária esperá-las, chovesse ou fizesse sol, com sabatina marcada ou não, campeonato de quem mijava mais longe, jogo de bolita, o que fosse. Nada, nada era motivo para não estar ali, ainda infante imberbe, encostado como já disse, só bispando.        Pra quem não entende o que quero dizer ou não me entendeu até este momento, refiro-me às normalistas do Colégio do Horto. Não sei por que tinha que ser normalista de colégio de freira. Um dia, talvez em outra vida, procure o Dr. Freud e esclareca essa fixação.        Colega do Tarrago no Santo Antonio?!  Se formou com o D `Arriaga? Meus Deus, vivente, escute quieto!          Confesso que foram meu sonho de consumo na época. Egoisticamente queria todas elas só para mim, independente de graduação, de altura, de ser a mais gorda, a mais magra, a que tirava nota baixa, a cdf que só tirava nota alta, mas desde que paramentadas com aquele uniforme e o corpo inundado de Leite de Rosas. Agregando combustível às figuras, de quando em vez, o sopro de uma brisa a eriçar-lhes as penugens dos pescoços desnudos pelo penteado em coque. Pelinhos imperceptíveis dançando La Cumparsita naquele palco singular. Só vendo... Era de matar. De morrer, metaforicamente.        Saíam aos bandos, de quadrilha da Escola Normal, em condições de normalidade, mas como que por encanto e para o meu encanto, depois de poucas braças, se transformavam de meninas em mulheres, com aqueles lacinhos no pescoço, os sapatinhos pretos, os carpins brancos, as saias pregueadas. Ah! As saias! Tu não vais acreditar, encurtavam ao longo do caminho uns bons centímetros.        Independentemente de onde moravam, a praça era uma passagem obrigatória.        E eu ali encostado... Na espreita... Só no disfarce.        De longe percebia a chegada delas, o calçamento de paralelepípedos tremia ao passos delicados daquelas rosas de todo ano esbanjando sensualidade à flor das pernas, e eu, naquela posição privilegiada, via em primeira mão o transitar de suas donas. Gambitos Roliças Torneadas Não importava, caminhando... Daquele jeito, com trejeitos Arrulhando sensualidade Balançando as ancas Pra lá Pra cá Pra lá Pra cá Num movimento perfeito.                    Sem exagero, os pássaros desapareciam, as flores murchavam, o comércio parava, a turma do Oásis babava, o pároco fazia o sinal da cruz, a cuscama interrompia o coito na grama, o praceiro paralisava, a dupla de Pedro e Paulo batia continência, o chauffeur do ponto recusava corrida, o alto-falante emudecia, os postes de luz curvavam-se em mesuras.        Perdiam a razão, sucumbiam. O mundo da praça se transformava em um rio de mel.        Coisa de cinemascope! De cinemascope!        Eu não... Infante imberbe, mas sabia o que era bom, mantinha a linha de raciocínio incólume. Eu pecava. Muitos, vários, de todo o jeito, individual, coletivo, com todas, sem discriminação, imaginando mais de mil deles, todos mortais. Mortalíssimos. Pecaminosos. Lúdicos. Lúbricos.        Esse tipo de pecado é bom, mas tem seu preço. Acabei me martirizando demais e andei, como penitência, pensando em bobagens, como suicidar-me tomando Fanta Uva com chá de losna, vender Avon na Marduque ou, imagine só, até trabalhar de missionário mórmon em Itaqui. Sim. Tá... Já te respondo. Escute. É evidente que estou vivo e que não abracei nenhuma daquelas atividades. Sabe quem me salvou? Um padre. Verdade!        Achei que estava pecando demais e procurei um, era só atravessar a rua, bem defronte da praça. Nunca tinha pisado naquele templo, mas a possibilidade de fritar no inferno me impelia a procurar o caminho da salvação.        No confessionário descarreguei umas duas horas de pecado, sem parar, isso que me esqueci de alguns e outros omiti completamente. Desconfiado que não teria nenhuma recriminação, nada de fogo do inferno, nem expulsão da Igreja, nem cancelamento de meu batismo, intentei de dar uma olhada para dentro daquela casinha. O padre chorava! Chorava a cântaros. Aparava as lágrimas em uma bacia. Rapaz, que situação!        Poderia ser infante imberbe, mas pra burro não servia... Percebi logo que aquele com vestes diferentes era um homem como nós, solidário e irmanado nos mesmos pecados. Não titubiei, assumi a direção espiritual, arranquei o escapulário de suas mãos, fiz um gesto em direção a sua fronte e disse: “ Ego absolvere at me absolvere! Ego absolvere at me absolvere!”.        Foi um santo remédio! Eu mesmo perdoei nós dois! Só recomendei: não espie mais as gurias do Notre Dame, pode dar uma recaída... E para não deixar de barato, mandei rezar duzentas e dezessete Ave Maria como expiação socioeducativa.        Elas eram, como vou te dizer... poderosas! explosivas! diabólicas! Resumindo? Cruza de poesia com perfume! Tá bem!        Bah! Tens que perguntar isso? O latim? Não, eu nunca estudei, mas naquele momento me brotaram aquelas palavras não sei donde. É como eu disse... Faz tanto tempo que posso ter agregado algum valor ao fato que poderia, com convicção, quase certeza, ser verdade ou não. Ou não dessa forma. Ou mais ou menos assim.        Mas cá entre nós, eram lindas. Ainda as vejo coladas na minha retina caminhando...  Daquele jeito, com trejeitos Arrulhando sensualidade Balançando as ancas Pra lá Pra cá Pra lá Pra cá Num movimento perfeito.        Sei. Estou sendo repetitivo. Quando bebo fico chato, reconheço...        Bueno parceiro, já está tarde, a prosa no Bar está boa, mas tenho que ir. O padre?  Fica pra outra oportunidade.        Ah, me desafias a mais uma? Tá bom, então: Garçom, a saideira! E retomando o causo,  o f.d.p do padre... A música não poderia ser outra! http://www.youtube.com/watch?v=Z2UfRnGxHOs Autor: Miguel Guggiana Ilustração: Leandro Doro